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Sa peau vais garder l’odeur de l’ecorce et elle en a la degradation.

Sa peau vais garder l’odeur de l’ecorce et elle en a la degradation.

Meme le regard est parchemine, il se deroule et s’arrache en lambeaux, puis il eclate en etincelles qui crepitent i  propos des galets mouilles. Ses iris se confondent a toutes les bouillons argentes des rivieres qu’il descend Afin de laver ses bottes couvertes de glaise. Cela passe sa life entre ici et partout. interface ldssingles Il s’abreuve des sentiers qu’on trace a sa place, de nos appels au secours et de la totalite des souhaits qu’on espere accrocher a le baton. C’est les racines qui pendent a son manteau, la poussiere effritee de des batailles, le silence de nos redditions.

Jarvis nait de nous. Cela se promene avec votre escadron d’escargots juches sur le chapeau, qui lui bavent jusque sur les tempes en lui soufflant le langage invente de nos espoirs. Il enroule nos prieres autour de brindilles qu’il depose au fond des poches de son manteau. Ses levres muettes les repetent sans arret jusqu’a emplir nos cloisons d’une chambre, le plafond ouvert d’une clairiere ou l’horizon balaye de la tempete.

dimanche 29 decembre 2013

Avant qu’il soit une pere

Entrer dans le rangement sous le toit et fouiller en boites oubliees la depuis 12 ans. Au fond, derriere une planche a repasser et un sac-a-dos de week-end en Europe, tomber sur une boite de souvenirs sous un vieux panier a linge defonce. Plusieurs centaines de photos rescapees en vitesse lors du commerce une maison familiale et jetees en vrac dans une boite. A 1 semaine du 25e anniversaire d’une fond de mon pere, c’est un moment parfait pour m’asseoir et en faire le tri. Attablee en pyjama avec un cafe-creme, je marche en revue l’histoire de une famille. J’ai l’impression d’avoir les deux pieds ancres dans la terre glaise, des odeurs de tourbe, de fleuve ainsi que sapin remontent jusqu’a moi. Depuis cet album i  lacets rouge dont les pages en carton noir paraissent reliees par des cordes. Plusieurs photos ou la grand-mere ressemble a une star des films francais d’apres guerre, le visage aureole de boucles battues par le vent venu du fleuve, une tunique cintree a la taille, mon pere encore bebe sur les genoux. Je marche des pages ou il a inscrit au crayon blanc le histoire. C’est tel votre testament retrouve, un jeu de piste qui devoile petit a petit nos origines, et cela a forge nos instincts, la source de des passions. La jeunesse de notre pere. Ses amis, le parcours, ses possessions d’enfants. Dans ses notes empreintes de derision, je reconnais l’esprit boheme qu’il a etouffe prochainement avec sa cravate d’avocat. C’est le Cercle des Poetes Disparus. Je le vois, frondeur et mutin, grimpe aux arbres, juche sur les canons, appuye sur la a d’une eglise le paletot ouvert, le poing dans la poche et la tignasse comme des ailes de corbeau brun, je le vois une main enserrant celle de sa jeune soeur, protecteur et aimant, ou deguise concernant le theatre, comedien et sur de lui. Je mets la main via le coeur sans m’en rendre compte. Ses yeux seront mon heritage le plus precieux, mais c’est sa voix que je voudrais entendre. Les pages se detachent meme si je les tourne avec delicatesse, l’impression d’un tresor qui pourrait s’effriter dans l’odeur impregnee en cave familiale. Puis ma mere apparait sur les photos. Je reconnais faire mes traits, ceux de mes soeurs. La fraicheur de le regard amoureux de jeune mariee et ses joues, dont je sais l’odeur avec coeur. J’ai naissance de nos vies. Le bonheur qui transpire concernant ces vieilles images de notre passe, tellement souvent oubliees ou seulement mises de cote, a cause des entailles d’la vie.

Notre memoire te prend la journee. Je trouve les epices de le odeur, ses multiples visages et les mots qu’il m’a donne tel ceux que je ne pourrai jamais tirer des personnes qui l’ont connu avant moi, parce qu’ils n’auraient gui?re le poids reel de votre qu’il a represente pour eux. Avant que celui-ci soit une pere, lorsqu’il aurait pu etre mon mari.

Retrouvailles

Il evoque: on voit 20 ans, tu etais mon amie mais j’etais fou de toi. Je t’aimais, j’aurais fait des kilometres a genoux en cailloux pour te proteger. Je voulais te apporter ma main, etre cette main dans ton dos, qui se pose la la nuit, qui vous rassure et te rechauffe. Mon tour qui t’appartient et les yeux qui te regardent. Je voyais tout de toi et j’aimais ta folie, tes defauts, ton caractere de gitane, cet amour des mots qui te portait ailleurs. Je te laissais te sauver de moi en esperant qu’un jour tu reviennes, mais tu etais tel le vent. Tu te cherchais et moi je te suivais a la trace Afin de ne point etre trop loin au cas ou tu vous trouverais. J’ai reussi a passer une nuit avec toi puis je suis parti. Je ne sais gui?re pourquoi j’ai fait ca.

-Ah bon? Pendant 20 ans j’ai pense que c’etait moi qui avais pris la fuite.

Il n’y a toujours pas de main dans ton dos. Tu veux reprendre la mienne?

Tu pourrais ployer, mais ne tire jamais

Une nuit il entre a l’hopital et tout a coup, c’est un amas de certitudes qui eclatent. Dehors la neige crisse sous les gui?re, nos aiguilles du sapin embaument le salon ou elle se tient debout pres du foyer eteint. Notre lit de le fils est vide, le papa dort via une banquette a ses cotes dans une chambre du service de pediatrie. Le plus jeune ronfle doucement en bas des escaliers, le nez dans son ourson geant. Cette nuit, le lutin de Noel ne fera aucun mauvais coup. Le silence se materialise autour d’elle. Cela devient aussi gluant que les bras de trois fantomes noirs qui s’invitent avec surprise. Elle ne pourra pas s’empecher de prier a sa maniere, les phrases retournent a la perspective, elle se dit que l’on doit avoir la Foi. Peut-etre pas en Dieu ni aux anges, mais la Foi en cette vie qu’elle a donne et qu’elle voudrait exempte d’epreuves pour son petit garcon.

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